gosto de você pois

você eu

posso ver

essas são as melhores coisas

aquelas que recomeçam

antes do oceano

nascer por completo 

afio a alma

até me esgoelar

por dentro

não perco

a cor do poema

nem lapso

de pele 

quando nada de fútil me induzia adiante notei que amanhã seria um bom dia pra domesticar desejos. não havia registrado o limiar que arreda a magia dos atos da desventura do tato - penava ainda a fragrância confusa no lençol. queria ser deixado de lado. um âmago de denotações abanava pra mim e semana passada aquele amigo de tão longe foi certeiro ao prever o que o mundo ainda não podia me dar. desdenhei como  faço quando não contenho as rimas de uma conversa e senti falta de algo que não sabia bem o que era - sei bem o que escusar mas não o que beijar.

tinha vergonha dos amigos encrespados em fábulas bufas e orgulhava-me de estar em uma ilha de percepções sensatas. a adolescência poética era uma praga chaveada na gaveta do criado-mudo, a guinada para dentro da cápsula do presente a saída concreta contra qualquer comedimento. a porta dos fundos da mente empalidecia sem dar sinais os olhos murchavam sem descolorir.

bem, naquele dia ela veio trazer à tona toda a mediocridade que explicito aqui. por acaso sua falta de verbo e excesso de desvirtuamento instaram todo o lodo onde lavava o rosto e justamente quando achei que estava com a voz perfeita entre as gengivas o trem foi descarrilhado. vi naquela hora que a ordem natural das coisas só ganha vigor quando se é anistiado o enigma e nada se contenta quando os olhos são espetados com fineza por quem quer que seja. depois entendi o que os grandes navegantes portugueses sentiam ao afagar o nada como a passagem mais inteirada de tudo.

não zelo aqui o romantismo ficcional e sim a aferição de qualquer asneira que tenha me sufocado. não liquido gestos para achar tudo cinematográfico outra vez e sim para rejuntar as tais partículas elementares antes que elas tomem conta de mim. dito isso, prefiro não continuar divagando.

estava lá, em mais uma daquelas tardes de afeto embaralhado permeando fios da utopia. trincado no coração cingido entre pieguice e aliteração. gracejava no pasto de escamas, dos livros tacanhos atados nele, que não deveriam ter sido expostos na praça pública do afeto. abandonado naquela cadeira com olhos foleando móveis, esperava dali alguns segundos deslizar até a casa perfumada. suado e difuso, na proximidade geográfica do abismo, sensorial, ainda hoje iria enterrar os olhos nela e quem sabe perder de vista alguma verdade.

em julho reparou no espelho depois de escovar gengivas. disse em baixo e bom som que não queria mais seguir bons conselhos. entraria de corpo e sem calma em um pântano aquarelado qualquer. mas a mesma mentira que adota, debela. depois do carnaval de tanto vento, tudo que era pra ser se foi nas últimas semanas rasgando.

nem se lembrava do nome de algum lapso circunscrito em pele e seu horóscopo formava-se através do automatismo psíquico do tato, das coisas velhas - sonhava em tocar o absurdo de ontem, com a pele de agora, no pulso de amanhã. não costumava acreditar em folhetins do século retrasado até desconhecer aquela figura nesse tempo. desprendeu a desconfiar da arte, depois de vê-la pela primeira vez, num lugar onde nunca apetecia achar alguém, assim, pela primeira vez. não precisava dela, quis precisar. ela olhou com cara de tédio, dançou tango na faixa da contramão. com os dois corpos assinalados pra ele – um de dentro e outro de fora – falou tudo o que queria ouvir desde que saiu de algum lugar agastado do asfalto.

tudo que é forte acaba sendo inexoravelmente injusto. ela foi mais forte que ele e, enfim, ele não sabe ao menos desejá-la. onde está ela agora há não ser num ponto nu do mapa? ela deveria estar nesse lápis, nesse copo de refrigerante ou no carpete vermelho. por que diabos se buscam nuances ao invés de verbetes de dicionários amorosos envelhecidos? o que era pra ser sentido foi notado o que era pra ser vencido foi riscado. o vivo, agora, é o adeus convulso e perfeito na licença dos fatos. 

escrevia pra abafar a astúcia de ser humano pela metade. o poeta é, antes de tudo, um fraco, ecoava. acordava com alma mirrada, dormia com corações incinerados. jogava dardos no asfalto, sem alvo, nutria-se do que as nuvens ainda retinham de pedra. pra vencer isto tudo, arquitetou aquela menina, ainda ela sendo chuva provisória onde brincava de não se queimar.

notava nada de novo no silêncio líquido dela, mas era melhor pasmar ali que boiar em um campo inanimado qualquer. o tato de cada piscada de olho marcava o retrato da marca d’água do tempo. cada beijo cingido minava o pacto obtuso com calendários – contavam-lhe sobre os ponteiros ausentes nos relógios. ele achava bonito e oco aquilo tudo também. o que remetia à ela afagava e cegava.

pôde nunca ter amado com verdade mas muito menos amou de mentira. gostava por ela ser menos que ele e mais que o mundo dos dois clivado ao meio. se o amor não fosse um susto, poderia ser achado de súbito quando tracejava o peso da estação. acontece que o ano acabou, ele não. a vida estava posta. restou nominar sonhos, emparedar entranhas em algum lugar seguro. mas quando vale um beijo estúpido esculpido no ato por dois amigos de carne? o amor só pode ser mesmo um artifício a ser bordado em pleno desespero?      

amigos em pólos confusos da paisagem mas com as sombras intrincadas na mesma moeda. amigos além da linguagem do agora. “dois animais na selva suja da rua”, como diz aquela canção do rádio. muito interessante o que você não vai dizer agora... olhos nos olhos da boca do afeto. um silêncio não interrompido soa como verdade fatal. dois fantoches do passado vestem hoje a mesma carapuça e ninguém acha estranho. em algumas páginas atrás no calendário alguém escondeu um osso na terra e nunca achou mais. foi preciso que aquele “companheiro de todas as horas” reatasse essa linha do tempo para diluir algum verbo esgotado na garganta, mas quem maquia demais os fatos acaba sempre mijando nas calças antes da hora.  o álibi do traidor é um prato frio colorido; o preço que o traído paga não é descontado no juízo final dos anos. mesmo assim, certa dose de carinho ainda mendiga migalhas. um entende o outro como um dono compreende o seu animal doméstico: depois de uma passeio agradável, as fezes são juntadas sem mais delongas. o que resta é aquela alegria de ser quem não somos de vez em quando e continuar cada um no seu microcosmo, revirando as páginas do livro sem notas de rodapé. 

por onde ela

andou todo esse

tempo sem ao

menos voltar aqui e

restituir as cores

em seus devidos lugares? 

e de repente

num domingo adverso

ela será

a nova casa

anotações

relembrei sua ausência

na chuva branca

e hoje só rabisco monstros

com patas macias

lua quente

meu amor é um choro calmo

sei que é triste ser sincero

no abismo dum abraço

quando já não te espero

você brota na minha cama

como uma flor confusa

cravada no meu olho

lua quente que flutua

usa minhas roupas

mas não se exibe pela rua

desenhando no asfalto

aquarelas de loucura

te vi brincando nua

no espelho sujo do meu quarto

cortando suas franjas

sem você o mundo é chato

mas meu tempo é curto

na medida no acaso

transbordo todo medo

pra morrer num beijo falso

algum dia a gente pode

sair voando

pra uma terra onde exista

verdade no meu canto

nascer sem fim

quando eu nascer

quero voar

eu sem morrer

já quis brilhar

depois do sol

bater em mim

eu vou nascer

nascer sem fim

antes do mar

me abandonar

eu paro o sol

já vou voar

depois de mim

ninguém nasceu

alguém enfim

me esqueceu

alguém me traz

a solução

não quero paz

nem deus em vão

ninguém me faz

dizer então

alguém em paz

traz a canção

simples no ar

quero saber da verdade enfim

beijos choram pra não nascer

brincando na curva das minhas veias

até o sangue se perder

cada palavra é uma leve espera

pro instante do beijo revelar

nosso mundo lindo

morto no ar

quero saber da saudade em mim

beijos nascem pra não chorar

brincando na curva das suas pernas

a minha língua vai descansar

cada verdade é um peso eterno

pro instante do beijo revelar

no meu dia vivo

simples no ar

meu cachorro

meu cachorro é um bicho esquisito

e ele esconde bem mais que um latido

com seus olhos e pelos perfeitos

até parece um anjo sem jeito

que não sabe voar

mas corre livre no ar

que não sabe sentir o chão

perdido numa nova dimensão

caído num mundo de estimação

brincando como um lobo sem razão

o meu lindo fiel companheiro

só passeia o ano inteiro

e de cara me faz perceber

que o melhor de tudo é não saber

que não sabe chorar

mas dorme solto no lar

que não sabe cuspir no chão

perdido numa nova diversão

caído farejando o céu e o pão

brincando entre os bichos da estação

quando um dia no fim te perder

esse dia não vai me doer

vou lembrar do seu latido então

bichinho lindo de estimação

que não sabe esperar

mas late pro tempo voar

que não sabe ouvir um não

perdido numa nova solidão

caído entre os versos da canção

brincando do meu lado meu irmão